С Воскресным днем, дорогие братия и сестры!
Читая эту притчу о блудном сыне перед Великим постом, Церковь учит нас покаянию. Блудный сын пошел к отцу и от всего сердца просил прощения, он покаялся. Так и мы, согрешая, должны просить прощения у Бога.
О блудном сыне
«Как надоел мне дом родной.
И разве это жизнь?
В саду копайся день-деньской,
да стадо сторожи.
Мне это всё не по нутру.
Я радости хочу, –
И точно завтра поутру,
Отсюда укачу.
Скажу отцу: давай-ка мне
Мою наследства часть
И уж тогда в родной стране
Меня не отыскать.
Открою лавочку свою,
Найду себе друзей.
И буду я в чужом краю
Счастливей всех людей».
Сказал и сделал. «Что ж, иди», –
Вздохнул в ответ старик.
И что-то екнуло в груди
У сына в этот миг.
Отец отдал ему кошель:
«Здесь всё твоё – считай».
И сын почувствовал в душе
Смертельную печаль.
Хотелось кинуться к отцу,
Сказать ему: «Прости!»
Но показалось не к лицу, –
Не мальчик ведь поди.
Был сытый ослик запряжён,
В тележку собран скарб.
И в дальний путь уехал он,
Ни слова не сказав.
В чужом краю его ждала
Неважная судьба.
Друзья нашлись, да вот беда –
Их дружба недолга.
Пока звенело серебро
В отцовском кошельке,
Пока рекой лилось вино
В уютном кабачке,
Для всех он был и брат, и друг,
Но смолкнул звон монет –
И он один остался вдруг,
Один, в чужой стране.
Пошёл туда, пошёл сюда:
Везде в ответ одно:
«Ступай-ка, парень, ты туда,
Откуда принесло».
Пришлось продать ему тогда
Тележку и осла.
Но как ни бился, нищета
Его не обошла.
Таких бедняк хлебнул скорбей
И так оголодал,
Что даже пойло для свиней
Попробовать мечтал.
«Один остался мне конец», –
Всё думал он с тоской.
И вдруг припомнился отец,
И сад, и дом родной,
И белоснежных яблонь тишь,
В окне закатный свет.
Как будто снова он малыш
Шести неполных лет,
И на коленях у отца
Он слушает рассказ
Про удалого молодца,
Что королевну спас.
И он решил тогда: «Вернусь.
Не миновать судьбы,
Скажу: я в дети не гожусь,
Возьми, отец, в рабы,
Возьми меня куда-нибудь
Смотри: я бос и наг, –
И в тот же день в обратный путь
Отправился бедняк.
Он долго шёл в поту, в пыли,
Голодный и больной.
И вот он всё-таки вдали
Увидел дом родной.
Пройти всего шагов пятьсот
Осталось беглецу.
Но как отцу взглянуть в лицо?
И что сказать отцу?
Шёл дождь.
Осенний ветер гнал
Последнюю листву.
Он сел на камень и не знал,
Как дальше быть ему.
Он так устал и так продрог,
Что с места встать не мог.
И вдруг послышалось:
«Сынок, Да как же ты промок!»
Он оглянулся: перед ним
Стоял старик отец…
И всё, что было, словно дым,
Исчезло наконец.
Остались только дом и сад,
Тропинка до крыльца,
И драгоценные глаза
Любимого отца…
Старик заплакал и повёл,
Домой повёл его:
«Эй, слуги, накрывайте стол
Для сына моего,
Несите платье из парчи
И лучшее вино!»
«Отец, прости меня!» – «Молчи!
К чему слова, сынок?»
Тимофей Веронин
Было у богатого человека два сына. Младший попросил отца выделить причитающуюся по наследству часть имения и ушел в Дальнюю страну, где все растратил. Голодая, он пас свиней и питался их кормом, Наконец, решил вернуться домой. Отец увидел сына издалека и бросился к нему навстречу. Сын сказал: «Отец, я совершил против неба и тебя и недостоин называться сыном твоим».
Отец же приказал принести лучшие одежды устроить пир. За это на отца рассердился старший брат: «Я служу тебе столько лет, и ты никогда не дал мне и козленка, чтобы повеселиться с друзьями, а ради этого сына, который растратил имущество, ты устроил пир; для него зарезали теленка». На это отец ответил: «Ты всегда со мной, и все мое – твое. Надо радоваться, что твой брат был мертв и ожил, пропадал и нашелся».
