Мир Вам, дорогие посетители православного сайта “Семья и Вера”!
В 1799 году, 26 мая по старому стилю, у московского дворянина Сергея Львовича Пушкина родился сын, которого назвали Александром. Никому и в голову не могло тогда прийти, что из этого младенца вырастет прославленный русский поэт. В раннем детстве Пушкин был очень медлительным, не любил гулять и даже как-то раз спрятался в корзину с бабушкиным вязаньем, чтобы его не нашли и не заставили идти на улицу.
«Благослови, поэт!»
А потом он подрос, изменился, стал худым и подвижным и поступил учиться в Царскосельский лицей. Там-то в возрасте четырнадцати-пятнадцати лет он и ощутил себя по-настоящему поэтом. Пушкин был тогда общительным и весёлым подростком, любил проводить время с друзьями и готов был на самые разные шалости.
Но особенно полюбил он уже тогда те минуты или даже часы, когда мог остаться один. Ему нравилось бродить вдоль прудов, которые украшают и сейчас парк в Царском Селе, садиться у берега, глядя на то, как трепещет в воде отражение прибрежных деревьев. Тогда так сладко замирало сердце, и начинали рождаться стихи. «Весной, при кликах лебединых, / Близ вод, сиявших в тишине, / Являться муза стала мне», − вспоминал Пушкин много лет спустя. А ещё в те годы поэт познакомился с Василием Андреевичем Жуковским. Он был старше Пушкина на 16 лет и считался тогда самым знаменитым стихотворцем, но это не помешало им обоим подружиться на всю жизнь.
«Благослови, поэт!» − писал Пушкин Жуковскому, прося его благословения на путь поэтического творчества. И конечно, Жуковский с радостью благословил своего младшего друга на этот путь и всю дальнейшую жизнь поддерживал и ободрял его.
«Дар напрасный, дар случайный…»
Мы все любим дни рождения, особенно в детстве. Но вот бывает так, что человеком овладевает ужасная грусть, и даже день рождения его не радует. Так было с Пушкиным, когда ему исполнилось 29 лет. В тот день, который был, наверное, и тёплым, и солнечным, на душе у поэта было сумеречно и холодно. И вот какие безотрадные строки он написал:
Дар напрасный, дар случайный,
Жизнь, зачем ты мне дана?
Иль зачем судьбою тайной
Ты на казнь осуждена?
Кто меня враждебной властью
Из ничтожества воззвал,
Душу мне наполнил страстью,
Ум сомненьем взволновал?..
Цели нет передо мною:
Сердце пусто, празден ум,
И томит меня тоскою
Однозвучный жизни шум.
«Вспомнись мне, забвенный мною…»
Это стихотворение А. С. Пушкина было опубликовано в одном журнале, и как-то раз его прочёл святитель Филарет, митрополит Московский. Это был очень образованный и мудрый человек, который почти полвека возглавлял Московскую кафедру. Несмотря на огромное количество дел, он находил время читать стихи, кстати, он и сам порой кое-что сочинял. И вот святитель прочитал стихи Пушкина и задумался, ведь поэт пишет: «Кто меня враждебной властью / Из ничтожества воззвал?..», то есть он считает Бога, Который даровал ему жизнь, врагом. Он видит в жизни одни только наказания, только бессмысленный путь в никуда. Как же помочь несчастному поэту? Не вызывать же его к себе в кабинет и не читать ему проповедей. И вот святитель решил ответить поэту поэтически. Он написал стихи и передал их Пушкину через их общую знакомую Елизавету Хитрово.
Не напрасно, не случайно
Жизнь от Бога мне дана,
Не без воли Бога тайной
И на казнь осуждена.
Сам я своенравной властью
Зло из тёмных бездн воззвал,
Сам наполнил душу страстью,
Ум сомненьем взволновал.
Вспомнись мне, забвенный мною,
Просияй сквозь сумрак дум −
И созиждется Тобою
Сердце чисто, светел ум.
Когда Пушкин прочитал эти стихи, он почувствовал, что святитель по-настоящему сочувствует ему и хочет помочь справиться с унынием. В ответ святителю поэт написал полное благодарности стихотворение.
В часы забав иль праздной скуки,
Бывало, лире я моей
Вверял изнеженные звуки
Безумства, лени и страстей.
Но и тогда струны лукавой
Невольно звон я прерывал,
Когда твой голос величавый
Меня внезапно поражал.
Я лил потоки слез нежданных,
И ранам совести моей
Твоих речей благоуханных
Отраден чистый был елей.
И ныне с высоты духовной
Мне руку простираешь ты
И силой кроткой и любовной
Смиряешь буйные мечты.
Твоим огнём душа палима
Отвергла мрак земных сует,
И внемлет арфе серафима
В священном ужасе поэт.
